El finaaaal, del veranoooo, llegó, y tú partirás… es lo que uno tararea y siente en sus entrañas, influenciadas por aquel Verano Azul de la cándida niñez, hoy viernes 5 de febrero, a esta hora, en este instante, cuando se cuela despeinado en el foso de los leones del Gran Teatro Falla, dispuesto a tragarse una kilométrica Gran Final, la que baja hasta abajo el telón al Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz (el COAC 2016), el primero de la era Kichi, post-Teófila.

Una final ¡sin macetas!, con lo que le gustaba a la otra los floripondios…, con los ediles novatos disfrazados (el alcalde no se ha comido el coco, y ha sacado del armario el tipo de Los mendas lerendas; el Martín Vila, primer teniente de alcalde, de papa, con chocos, radical… y el Adrián, consejá de Fiestas, de tortuga ninja); final que lo es, pero no tanto tanto tanto, ya que en el palco municipá no hay representación ni del PSOE, ni de Ciudadanos “ante las faltas de respeto del alcalde”… Eso sí que son notables ausencias, y no la de Fidelito Juancarlosaragón, que ya duda si volver a sacar comparsa o chirigota, a ver si algún día le termina de gustar esto del carnavá.

Consumidas veintitrés funciones –desde el pasado 10 de enero, todavía con regusto a polvorones- y la participación de ciento diecinueve agrupaciones, más de la mitad comparsas con sus correspondientes popurrises –en clasificatorias, cuartos de final y semifinales-, se cierra este epílogo del carnaval en la calle –el que es coplas, no es un botellón, que no ehh-, este ‘día de la marmota’ anual, este negocio en el que todos parecen inrritados con todos –autores, intérpretes, organizadores, tramoyistas, prensa, concejales, aficionados, twiteros…- donde los repertorios que dicen cosas, en un certamen de repertorios, parece que no puntúan ni la mitad que la espectacularidad, las penas/tragedias, el egocentrismo y el metacarnaval; donde el nivel, digan lo que digan, es cada vez más parejo, salvo lo que decreta la pasión, el amiguismo y el fanatismo.

Un concurso, este que se va, y algo se muere en el alma, que se recordará por el insospechado regreso de Martínez Ares, y la expectación generada alrededor –algo frustrada en aquel pase de clasificatorias-; las grandes presentaciones de la mayoría de comparsas punteras; los pasodobles críticos y tardíos con los últimos veinte años de PP en el Gobierno local y a su vez los de esperanza en el nuevo alcalde, y de advertencia; o los cansinos cuplés aludiendo al recurso del famoso ‘negro del wasap’. Sí, persiste la crisis, y gorda, del cuplé. Todo ello sin obviar la catalanofobía imperante en demasiadas coplas y la repercusión que sigue ganando, a su pesar, año tras año la difusión y crítica –a veces meramente destructiva, buscando ser el más chistoso y graciosete- de cada sesión en las redes sociales, y particularmente en eso del twitte, tanto twitte tanto twitte. Y el ambiente burgalés vivido en el Falla muchas de las noches.

Nuestros mejores colaboradores carnavaleros, o eso ponía en la etiqueta, el Diosninfo Incomprendido, el Arturito Másesmenos y el Vicente Shánchez, un tres por uno, los cuatro con la misma credencial al pescuezo, se me vienen con los dos coloretes y el mono de astilleros. Listos para la faena. Y las horas extras. Aunque ya es hora de tomarse este cronicón tamaño familiar, tecleado en vivo para paladearlo en diferido, sin presiones, con unas patatitas, unas aceitunas con anchoa y una copita. Por supuesto sin alcohol, que si no se me enfadan. Copas no, caca, coplas… Saca los yelos y el champín champín chimpún.

Pepito el Caja, ¿cómo está el público?… esa voz en off del presentador de sala que ha estado supliendo con voluntad durante este COAG la baja de última hora de Eduardo Bablé (¿mejón, no?), se hace persona, con pajarita y con ánimo festivo… Esto empieza a bullir, y el gallinero bota que bota… Maripuri, por tus niños, trata de arrancarlo, pordió, dale a la palanca, que este relato del tirón de un tirón sin fin tiene ganas de conocer el final, ese que, ya sabes, se lo ponemos tú y yo, oooooh… Pero antes, ¡quieto!, la publi del Yuntamiento de Cádiz, que paga la convía.

“Solamente debes decir, gracias por vivir…”. El Nandi Migueles y su terapia contra los bajones y las ganas de tirarse por los bloques, ‘COROTERAPIA’, con potencia, con el tipo desteñío, como cuando lavas ropa blanca con los calzoncillos rojos… “No hay en este mundo nada más grande, nada más grande que mis dos hijas”, deja cristasol el primer tango de consumo interno, ni los mejores versos ni ná, los besos de las niñas. Muac muac. Más nutritivo el segundo… “siempre nos inculcaron en la cabeza, que en esta vida todo lo mandan desde la iglesia… pero pasan los años y no se enteran muchos que aquí la libertad de culto se aprobó con la democracia… guarda para tu casa las religiones y las creencias, que para ser de EspÁña no necesito los crucifijos en los despachos”. Hundiendo la industria de los crucificaos, ayyyy… trititiritirí trititirititirí… El Crui, con antifaz de oro este año, invocando un primer premio para ponerle el lacito a su buen año, en uno de los cuplés. Y enseñando en el otro de la tanda, a memorizar el estribillo imposible del coro, con el Crui de nuevo protagonista, platillaso platillaso, dame platillaso, grita el Vicente Shánchez a lo huuligan. Del desamor cornudo al nuevo amor subido en la batea, en ese popu que atrapa con el que dan ganas de apuntarte a un coro, aunque sea al de Procopio, pero ya… “y desde entonces ya no me acuerdo de la soledad… este coro es la terapia que a mi vida salvó… volver de nuevo a reír, volver de nuevo a soñar, volver sin mirar atrás”… volviendo la cara al palco municipá, con el Kichi botando, eso es un alcalde, en un rato se sube al gallinero, ¿qué no?… Diosninfo Incomprendido, no me seas sueco, y sirve una ronda de casera de limón antes de embarcar al crucero aguatapá del Sheriff y el Toté, ‘LOS QUE VIENEN DE MAREA’, marea que viene, marea que va… qué viene la ola, qué viene… todo incluido todo incluido. Chirigota legendaria, con cocacola. Primer pasodoble repe… “dicen que este carnaval que la comparsa será la reina… yo que soy chirigotero te digo que no es verdad que la reina del Falla no son ellos… que el teatro Falla llora de pena, llora de pena, por María la Yerbabuena, la reina la reina”. Ole ole y ole. Pésame fallero. Y contra la vida virtual la segunda coplilla… “frente al ordenador él pasa la vida… está dejando escapar los momentos más bonitos de su infancia…, piérdete que tu madre te riña, por buscar los besos de una niña, disfruta disfruta disfruta, no busques amigos imaginarios enganchado a un teclado, valora valora un abrazo”. Potito. Abrázate al portátil, al móvi o a la table. Calambraso. Dan daba daba… Cuplés epilépticos. El Kichi parando el desahucio en un camarote con polizones; y dando clases de FP de tauromaquia… “por un sobresaliente le cortaron las dos orejas”. Nos vámo a marea nos vámo a marea. La orquesta, tsunami, aro. El Arturito Másesmenos quiere pedirle matrimonio al Lulu, y a sus deítos. Sin remilgos. Al agua, patos. Popurrí buenrollista ajetreado, con conga interactiva… “mi barco, mi casa, mi patria, se llama Tacita de Plata”. Qué mareo, illo. Diosninfo Incomprendido, échate un vasito de fanta naranja, para bajar la biodramina… y un avemaría, ¿cuándo serás mía?, que se suben a las tablas ahorita ‘ESTE AÑO SALIMOS DE MILAGRO’, los niños cuarteteros con su autor, el Iván, de revulsivo replicando, poniendo las puntillas, ese cristo Enrollao. Mezclan parodias de pases anteriores: el cristo está mosca con el romano que le han colocado en el altar; y el caso de niña endemoniada… “vomito vomito, ya va a vomitá la imbési, no te pongas como Messi”. Para el exorcismo no funciona ni el agua bendita ni la tarjeta roja. Qué salgan los linier, y a los cuplés. El primero, metido en un restaurante modenno, no se entiende la mitad. Se pierden, y se pierden, o lo han metido hace media hora o están más nerviosos de lo debido. En el segundo, ese mito del que ofrece droga a los niños en la puerta del colegio, con lo caro que está el gramo, aro… no veo a Teo no veo a Teo. Insistiendo en el exorcismo en el tema libre, por bulerías. “Salte satanás, salte que te veo, que te vamos a echá, igualito que a la Teo”. Con el Pedro histriónico… “estáis sacando al demonio, no estáis haciendo un puchero… yo en verdad no estoy mala, es que soy la hija del Cigala…”. Se le ha enconao el demonio. Salvando la misa con más arte y desparpajo que repertorio… “no me quedo con las ganas de este rato entre tú y yo…”. A la carpa ya nos vamos, ya… Un milagro es que, todavía, no haya metido el Diosninfo Incomprendido las pezuñas en los yelos. Hijo, pa qué te he traído las pinzas… Hala, porme un biterkas, la bebida más camaleónica del globo, en homenaje a ‘LOS COBARDES’ con lentejuelas del Martínezares, ese alehop con el que alguno que otro hemos mamado esto de los pasodobles y el taratachín, chaca chaca chaca. Volvió, con la afición buscando lo que fue, y se coló en otra final, y tos callaos, no nos vaya a entrar en la boquita esa levantera de trece años… Cómo no voy a ser rico, poderosamente rico, Cái estando junto a ti, se entona desde el paraíso pirata ante ese “un viento de trece años, me ha soplao en la carita, un hombre cobarde no, conquista una mujer bonita, esa que muda sus tragedias, la que convierte sus miserias en benditos carnavales… aaaaaaahhh aaaaahhh ahhhhh ahhhhhhhgg… ay camaleón ay camaleón ay camaleón, salí del letargo, abrí los ojos, dejé el desierto…”. Ya está el teatro bocabajo, y el Vicente Shánchez, haciendo la iguana… Vaya pasodoblón, continuación de aquel del himno “irnos de EspÁña” de semifinales, mirando a Catalunya y comprendiendo, no mandando al caraho a ningú… “desde este sur sediento hoy lanzo una lanza por tu soberanía, te habla un andaluz asqueado por su patria… tienes tu senyera, yo mi blanca verde, tienes represión, yo tengo paro… somos tan distintos y tan iguales al fin y al cabo… tú tienes un lengua, yo un bendito dialecto, pero no nos entienden desde hace siglos en el congreso… y aunque te pese, te duela, te corre por la venas mi sangre y mi jornal, los dos tenemos vagos y un rey que alimentar… no es tiempo de envidias, no te diré cobarde si decides marcharte… tú siempre serás parte de mi sagrada familia”. Grande aaaaaahhhh aahhhhh. Y otro pasodoble foto-fogonazos echando de menos tantas cosas de esta ciudad del ayer…“la seis de la mañana, ni un alma en la ciudad… cerró los Pabellones, no me quedan rincones, cómo se descompone… el Cádiz de mis recuerdos”. Nostalgia sepia. Colorido primer cuplé, y tras las elecciones… “ya empiezo a distinguir la gama entera de los marrones”; y la Pedroche, el abuelo, viagra y pavo, mezclados en el segundo… Febrero es un gran camaleón, que a los cobardes los vuelve valientes… abre las Puertas de Tierra otra vez, ay camaleón… Y en posición que suena el popu… “carnaval mi casa, mi suerte, mi cruz y mi muerte, la herida que cierra otra herida, carnaval bendito, maldito, carnaval te odio y te necesito, amigos enemigos, carnaval sin ti pero contigo… Cádiz valiente, Cádiz cobarde, Cádiz de coplas por siempre embarazá, sal a la guerra con tus disfraces, Cádiz la sombra de un estribillo, Cádiz chiquito con sangre de dragón, Cádiz mi Cádiz, mi camaleón, y tragas y tragas, qué te voy a contar… Cádiz tenemos toda la eternidad…” Fuuuu, ese final, ese adiós que es un hasta luego, fuuuuu… Aquí tienes tu zarzuela niño. Aquí tengo mi bocata de shalshichón con mortadela y mi vaso de agua con gas. Aquí tengo un intro, mi reino por un intro…

Reabre la finalísima con ambiente de tanatorio tras el primer pipí el Luisrivero y su bio-opereta loquesea ambientada en ese Egipto sin polvo… ‘LA CORTE’, de nata y fresa, aderezada de trompeta, ayyy esa trompeta, no desafina noooo. Arturito Másesmenos, ¡los tapones!… Al sielo con ella. “Tres mil años bajo el mismo sol, como Cádiz… cantar, luchar, triunfar…”. El que se deja to la espalda para que baje el faraón faraón de la parihuela, no está pagao. Otra letra mirando a la futura república catalana… “si hablo de Catalunya yo hablo de una tierra que a mis padres le dieran una oportunidad, en la que un año naciera gaditano y catalán… aunque algunos sacan sólo la independencia, generalizando de cualquier manera, no puedo olvidarme de los que aman su tierra siendo españoles, esos que aguantan cómo se habla de Catalunya en el resto de EspÁña”. Acordándose de los cuatro que sacan la rojigualda en les Rambles, pa ellos. Yo me conozco a otro catalán-gaditano, como el mismo Rivero, y no quiero señalarme, ni me saco la bandera… Y dedicándole el otro tango a la guitarra, sí su guitarra… “siendo tan sólo un niño te cruzaste en mi vida… eres la culpable de que hoy siga aquí cantando…”. En los cupleses, kilos de clases extraescolares… “y luego no aprueba ni en el recreo”; y otro dejando caer al jurao que este coro nunca ha ganao… Desde que me he bañado en la Caleta, me he vuelto majareta y el Nilo ni lo quiero… pom pom faraón. No falta la coreografía en el estribillo pom pom. Qué te gusta una pose, niña. Qué te gusta un popurrí afinaíto, bailaíto, movidito, palmitas palmitas, y una petición de matrimonio en camerinos, el amol… Cómo quieran interpretarlo en lo arto de la batea… Caaaaaaaaaádi, Caaaaaaaaaádi… Mira, mira como imita a la soprano el Diosninfo Incomprendido mientras me sirve un vasito de biofruta tropical, más tropical que biofruta, y vamos preparando el cuerpo para ‘LOS SERENÍSIMOS’, el debut chiclanero en una final, creo… serenidad serenidad serenidad…. “Kichi, con la crisis te has vuelto majareta… tanto cuesta poné en la final del Falla unas macetas”, jeje. Cachondeíti bueno con el Nenecheza, en la pre-presentación. Sacando el manojo de llaves… “ya tiene Cádi otra vez sereno… menos las llaves del arte que esas las tiene to Cái entero… Cái, dime que me quieres aunque sea mentira”. Chimpón chimpón, y el Falla rendido, cantándoles ya eso de ¡campeones campeones! Un pasodoble homenaje post-mortem para don Enrique Villegas, “y otro más que se marchó a la gloria… el de la elegancia al rimar… hasta siempre gracias por tó”, acabando bajito. Precioso. Pom pom. Y dándolo todo en el otro pasodoble, soltándolo de corazón, y poniendo pitoso al teatro… “aunque yo no nací en la Viña, ni crecí en el Corralón… sin más pretensión que divertirse y de presupuesto dos coloretes, soñaba esta noche con venir a verte… y se hizo realidad, hoy cantamos en la final… voy a dejar, el alma me voy a dejar, para que nadie pueda cerrar las puertas que hoy me has abierto…”. Tresporcuatro forever. La felicidad debe ser algo parecido a estar ahí arriba ahora. Levantando los ánimos también con los cuplés. Con guardiaciviles el primero, “tú no vas a conseguir lo que no han conseguío esa gente”, el jurao…; y no quieren cantar otro cupletillo repetío, pero gustó tanto el de semis que… “no tiene tú fe, no tiene tu fe”, jeje. Serenidad serenidad serenidad. “Ser sereno es… lo mismo que poné un telefonillo”, en ese pupurrí que entró, entra y entrará… y el bombo se me muere, cómo disfruta, chiquillo… como disfruto viendo caer la burbujeante casera cola en el vaso shishiiiishiiisihiihi… shiiii, ámo a callarnos, que toca momento cuenta-cuento, el cuarteto tributo a Niebla de don Miguel de Unamuno, y sin quererlo, que es lo más fueeeerte… ‘CUENTO DE TRONOS’, Juego de tronos no, Pepito… “hoy sí voy a acabar mi cuento”, asegura el barba narrador. Tenemos a la reina malvada; el rey agarrao, el recibo de la luz este mes le ha venío a devolver; el príncipe valiente… “que yo le digo desenfunda al negro del wasap… que yo estoy mu loco”; y la princesa ordinaria y verdulera… “vivo en un barrio vaginal, porque vivo en el quinto coño”. Repitiendo en gran parte parodias pasadas, con esos personajes rebelados y con vida propia. Nada, que el narrador va a acabar contando mejor el cuento de Blancanieves, por no besar a Joselito, que cada día se me parece más a Antonio Ozores. Acordándose de la Yerbabuena en el guitarreo pre-cuplés. Tienen cuentas por tos laos, en el twitte, el facebú, el instagram… a ver si van a tener otra en Suiza como el Pujol y ni se acuerdan; y al Willifog Juancarlo… “el año que viene quiere ir a conocer Mongolia”, en esa tanda… Qué suerte tienen ustedes, que viven en democracia, aro aro. El tema libre, también repe. De nuevo con cameo del Carlos Meni, ayyy qué alegría. Actualizando el cuento en una breve parodia, y cortita cortita, que acaba invitando al personal a seguir el próximo capítulo en la calle… “tengo un castillo que es mu apañao, le he puesto de nombre ladrillitos coloraos… en sus adentros es el pueblo quien gobierna…”. El pueblo fallero duerme a estas horas. Diosninfo Incomprendido, ábrete esa botella con sigilo y convía a trinaranjus… eso sí que es una droga dura, y sin gas, a ver si la traen en este nuevo pase ‘LOS CAMELLOS’, enga, Remolino, tú que presumes de ofertar popurrises y popurrises y popurrises para combatir nuestras rutinarias vidas de mierd… quieto parao… “Uuuueeee uuuuaaaa uee uuuaaa, en una esquina de un barrio cualquiera hay un cualquiera rondando la esquina, pero el cualquiera se adueña del barrio…” y ya tenemos dependientes del barrio y de la esquina. “Tengo más, tengo más, y todo legal… seré tu maldita o bendita condena, en una esquina de un barrio cualquiera…”, ueee uaaaaaaa. Arturito Máesmenos flipa con esas sirenas, se las va a poner en el despertador del móvi. Qué manera más, más, más… retorcía de rechazar el maltrato animal, y aquello del toro de la Vega, hablándole a la gata… “sus dos ojos se llenaron de miedo y pena… que los humanos de este mundo, todos no son iguales”. Animalistas. Votan a Pacma, te pillamos. Y para Paquito la otra coplilla, todo queda en casa… “llega el viernes de ensayo… Paquito, no se da cuenta que los que estamos locos con él somos nosotros”. Y ahí sale ¡Paco, Paco!, un componente más del grupo, mosca con los recortes en Dependencia del Rajoy… En los cupletillos, la exalcaldesa se gana el primero, “te vas, me dejas, y me abandonas, te veo de cajera en el Mercadona… ya los tintes a la rubia se le acabaron… Teo, llévate esta”, iiiiiiín. Y a la parienta hay que echarle unas gotitas en el café para que le entren ganas… faltito faltito ese segundo… Ay Tacita qué me has dao, que va llegando febrero y aquí me tienes enganchao. Mezclando popurrises pasados: con ¿qué mercancía? , la droga de la belleza, la de la música, y la del carnaval “adulterá… ve buscando un disfraz ve buscando un disfraz, y mañana a la calle que ya es carnavá”. Medio striptease en el éxtasis enmonado con tu aplauso “y si no lo tengo loco loco loco me vuelvo… y sólo Cádi me lo da”. Cádi, no me des aplausos, dame mejón un cardito… y un intro, mi caballo por un intro…

Po no hay mucha bulla a las afueras del Falla, no te creas illa, macrobotellón, de coplas, ehhh, coplas de lote… segundo pis de la madrugada, y que suelten a la siguiente: los mariachis mostachones de Pardo-Rivas, ‘SIGO SIENDO EL REY’. Dame tono, dame trompeta… “ayyyy ayyy ayyy cada mañana cada mañana, veo a mi tierra cada mañana, por donde vaya…”. Ya tenemos despiertos a todos los ingresados en San Rafael. Qué gritos, pero que bien puestos esos gritos. Un tango-Lázaro, de esos de Cádi levántate y anda… “que yo siga siendo el rey como mexicano no puede compararse con lo que tiene el gaditano… no hay reyes más millonarios sin reino y sin majestad, aquí no hay vasallos son todos reyes desde la cuna… sólo le falta al reino que un día despertara, ya sería lo más grandioso del mundo entero”. Y otra letrilla ¿en defensa del Patronato?, nooooo, sólo una mijita… “volvieron a este concurso sus salvadores, aquellos que un día se fueron, tan sólo les ha faltao que vuelvan como señores, prepotentes, y se sienten fuertes porque les apoya un Ayuntamiento que quiere que esto se rompa… volver no es una derrota, pero vuelve con la verdad… estáis ya más sequitos que la mojama y buscáis sólo contratos… sin vosotros el carnaval va a seguir volando, estos años sin vuestras coplas que yo recuerde nadie ha llorao”. ¿Nadie ha llorao?… el Diosninfo Incomprendido lleva trece años preguntando si vuelve el Martínezares, enmorecío. El Procopio, influencer. La Teo se lleva un cuplé-coña, que es más un teechamosdemenosrubia, que el Kichi es malo malo malo. Villaconejos con su vagoneta Manolo, en el otro cuplé, que recurre a coletillas de otras agrupaciones… qué soy el rey, qué soy el rey, mientras me quieras chamaquita gaditana. Los chamacos no, ehh, que son mu hombres. La mitad del presupuesto del coro cae en forma de papelillos y serpentina, de brillito, tras un popurrit resplandeciente, que ciega, y ahoga… esta chorrada se merece un vaso de kas naranja, Arturito Másesmenos, te toca darle duro a los yelos… Toca picar piera, a por la pirámide del Vera, a por ‘LOS POLVOS EGIPCIOS’. ¿Quieres levantar al patiobutaca cerca de las cuatro de la madrugada?, pues trompeta y tararí tararí, que salga la cabra, jeje… “faraón faraón faraón no me trates mal, que yo trabajo pa viví que yo no vivo pa trabajá…”. El Sinué se ha dejao el látigo, se cuela con peluca, plumero y botellín… Un pasodoble-denuncia repe, aprovechando que el Canalsú está en diresto… “cómo se llena la boca la Junta de Andalucía, promocionando el turismo y nuestra gastronomía, sin embargo se calla la sinvergonzonería de la Escuela de Hostelería… no son mucha gente ni cortan el puente para protestar, por lo que rápidamente se les despacha y yastá… ay farona de Andalucía, no juegue usted con la comida…”. Dándole fuerte al segundo, acordándose de los aventureros por el mundo… “quiero mandar un saludo a muchos que ahora seguro desde casa me están viendo… a gaditanos que en el exilio, con patria chica y sin domicilio, hoy se conectan a una pantalla que sólo de visita les trae al Falla… les niegan ese derecho, tener su vida, tener su casa, tener su gente, tener su pan en su propia tierra junto a sus paisanos”. Po asín é. El Arturito Másesmenos asiente, sientado. A mí me está doliendo más que a ti. Un primer cupletillo repe, con Podemos y sus piojos en el Congreso; y el segundo, a la separtación de Catalunya… “yo apoyo otra independencia, que se independice Juan y el Selu no pueda venir a cantar esta noche”, jeje. Tol día empujando piera… antes de que me empujen, yo prefiero empujá, iiiiiín. “Ole las egipcias guapas con esos flequillitos rectilíneos” del popu combativo con la reforma laboral del Mariano Tutankabrón… “protestemos, protestemos, protestemos por facebú ná más”. La pancarta, remendada con fixo, acaba como acaba… “que yo no vivo pa trabajaaaaaaaá”. Trabájate ese vaso de cacaolat, Diosninfo Incomprendido, que empiezan a dolerme los juanetes… y que el Gago nos eleve con su ‘ASOCIACIÓN LOCAL DE COMERCIANTES ASOCIADOS, REPRESENTADOS, ARREJUNTADOS, JUNTOS Y ORGANIZADOS (A.L.C.A.R.A.J.O)’. Chungueta ese nexo… Quillo, ¿tú ha visto la hora que es?, po no provoques que te mando ar caraho… ehhh…. “En carnavales lo único que se montan son barras… en carnavales vende güisqui hasta el de la tienda de muebles… todos los comerciantes en Cádi tenemos en carnavales licencia para clavar… qué pasa en Cádi en los bares que se estropean los vates to los carnavales…”. Pullitas a porrillo con el carnaval de la calle en gran parte de la parodia, novedosa, salvo el final, en modo romancero, ese homenaje al comerciante gaditano que persiste frente a las modas… “con mi estilo resistiré”, apuntilla el Gago. Y que dure. Un cuplé a los cargos vitalicios, también si te meten entrerejas; mucho mejón la oda a las rotondas… “no encuentro un final, y eso que no paro de darle vueltas”, jeje. Anímate a ser autónomo que al mes sólo hay que pagar… aprovéchate, más fáci no lo pueden poner. De tema libre, un popurrí ya escuchado en pases precedentes, pero qué bueno que es esa “leyenda del colocao descolocao… porque el casco lo tenéis que traer… más sofás de escái, menos cherlón cherlón… hay que ser muy cabrito, pa prohibir cerditos negros… ni palante ni patrás ni parriba ni paabajo, pal caraho… ven y apuntaté al caraho”. Enorme cuarteto, doble sentido, ironía, crítica…, el cuarteto, pese al público de Torrelodones. Se despiden entonando el ven a covirán… que este año no patrocina la final, qué depre. Depre sería que no fueran champiñones, deja caer el Vicente Shánchez, ¿mojándose? ¿Despierto?… Un lingotaso de sevenup, que viene que ni pintado para el óxido de los Carapapa, de su ‘LOS CHATARRA’, su proyecto de androide-cumparsista, que no paga seguridad sociá ni bebe ni fuma ni juega al tete… “tengo el aceite caliente y la lengua de hojalata, programado para cantar y resetearme cada febrero… y aunque duro como el metal, si tu cariño pierdo algún día, yo moriría…”. Recompuestos de la chatarrería, y con corasón, de melón… “porque te llevo y te llevaré en la soldadura y los remaches de mi piel”. Como los barcos que hacen en la Bazán. Acabo de ser atacado por un retal del tipo. Ya no digo más ná. Son ellos los que le dicen bay bay a Mariano… “adiós señor presidente, permítame que le diga, que nunca fue tan alegre una despedida… ya son los pobres más pobres y los ricos más ricos como debe ser, mientras estaban los de su partido repartiéndose los sobres, se bajó los pantalones por el bien de la eurozona, usted abandonó a las personas… la recuperación fue a costa de los derechos, salud y educación… pandillas de mafiosos, ladrones y macarras… tendrían que verse pidiendo limosnas y buscando chatarra”. Pim pam pum. Contundente. Vámo Perico. Vámo a repetir pasodoble, ese amor filial, que ahora compite con los novietes… “tú sabes cuánto te quiero, tú sabes que eres mi vida, por eso tenía miedo que llegara este día… he sentío celos cuando supe que otro hombre era el dueño de tus besos… ojalá pueda quererte la mitad de lo que te he querío yo, agárrate del brazo mi niña chiquitita, que no hay en el mundo hija más bonita”. Mermelada de fresa. Un cuplé nuevo y otro revenío… la Belénesteban, su representante y la peluca del Bienvenido, en uno; y de casting para la Guerra de las Galaxia, partiendo lados oscuros con la fuerza del túyajabe… Entre la chatarra muerto de celo estaba rabiando, y si no estoy a tu vera como una vela me voy apagando. Pupurrí potito, que acaba sin pilas… “necesito urgentemente meterme corriente con el cargador, o si no, se me baja la tensión, y soñar y luchar, que en el fondo la vida no es más que caer y levantarse…”. Y tralarí tralará. Y comer, aunque sea un triste shanwi mixto. Y sacar la cabeza por la ventana… un intro, mi placa base por un intro…

A por la recta final de la final, el final: niños, esos cinturones apretados. El último pipí, y a huir con el globo del Pastrana y su ‘LA VUELTA A CÁDIZ EN 80 MUNDOS’. El mondo redondo desde un sofá de escai en un ático de la calle Plocia. Esto es-un-co-ro. Vicente Shánchez, dale, un brindis con ese tab light, por Julioverne. Un tanguito-piropillo a través de los cantes del cáitano… “cuando canta un gaditano, el mundo cabe en sus manos”. Y un aplauso gordo a las finales maratonianas… “por fin tenemos final de cuatro, que es lo que Cádiz se merecía, poner su broche en este teatro fundiendo su noche con el día… otra vez esta noche vuelve a ser el derroche de las coplas y el vino… y si la final es larga, quien no quiera que se salga, que ahora manda el carnaval”. El Diosninfo Incomprendido bosteza y afirma: aro aro, eso é. En los cupleses, la Paqui y la Rosario. La primera se queja de que no coge ni el bus a Cortadura… “ahora tiene un novio que se llama Facundo, y no veas los viajes que le está dando por todo el mundo”; y la segunda, quiere perder peso y no pasar hambre… y sume crema reductora y media telera, pa entro… Qué de vueltas por el mundo, qué de vueltas por el mundo, pero sin salir de Cái. París, Venecia, África, China, Yankilandia, México… no caben más rincones en el popurrí trotamundo… “que llevo a Cádiz en mi corazoooooooón”. Que rima con cazón, en adobo. Y para acompañarlo, illo, échate ahí pepsicola, sin miedo… y conviamos a las intérpretes de lengua de signos que curran en el Canalsú, que llevan cien días en huelga. Las burbujas van por ellos. Y por Juan, obvio. Y por esa Aguja de Oro que se ha ganao el tipo de ‘SI ME PONGO PESAO ME LO DICES’… misterios sin resolver, Juan. Juan, la Macarena de la Cope lo está petando, quién fuera micro, le anotan, qué arte, satirón. Ha despertao el gallinero, Juan, tú no tendrás nada que ver, ¿no? Pelotaso… “no tiene tú sueño ni ná, Juan…”: sí, Juan se ha venío con el pijama puesto, jejeje… “¿a ti te gusta el puchero, Juan?, alegría Juan, que no te vea yo deprimío… lo que tú necesitas es tranquilidad…”. ¡Juan pregonero!, grita el Falla. Repe el pasodoble del Kichi ese… que sólo rima con espichi… “que tú ta creío que es el mesías que va a salvar a to la humanidad…”, el Kichi con media melenita, se tiñe el pelo, se pone un fulá, y llega hasta presidente. Igualmente bipolar el segundo pasodoble, lo mejón es el carnaval en la calle, y la gente que aguanta esas bromas… bueno mejón el concurso, que Juan, te llevas hasta el antifaz de oro. Hay que verlo, no se puede teclear. Mu rebueno… Pactos y más pactos para formar gobierno en el primer cuplé, ellos tienen un campo con la yerba hasta aquí arriba, “yo llevaría allí a tos para que pastaran hasta jartarse”. Y repe el otro, el niño mu flojo, apuntao en lo de Podemos… “se había hecho una pancarta en vez de Podemos ponía podéis”. No coge ni una, Juan. Las horas le duelen al popurrí, pero sigue siendo grande… “y por RaphaeeEEEL… Juan me voy a quedar en tu casa a dormir, y ya no me sacan de ahí, aunque me tengan que desahuciar“. Más coordinados que el coro del Rivero, jijiiiii…, pero menos cargado que ese vaso de casera blanca, ayyyyy Arturito Másesmenos, si tu pudieras crear tu propio Independence Day… si tú pudieras parecerte sólo en las pezuñas al Tino, ayyyy ‘EL CREADOR’, ayyy, que el fin de nuestro mundo se acerca oooooooohh… ayyyy Vicente Shánchez, no me gimotees, mira al Diosninfo Incomprendido como saluda risueño al paraíso, momento hola hola hola, caracola, y de dar las grasias grasias grasias a los que hacemos posible este mes de tinglao coplero, mu bien Pepito… “Tal vez ya no recuerdas el niño que eras, tal vez olvidaste cómo jugabas, tal vez por eso no entiendas esta noche nada… en su soledad crea un universo, y hace realidad su sueño, y en el ancho mar que es su fantasía, la curiosidad lo guía, que no existe utopía que resista su creación… yo soy EL CREAAAADOOOOOR”. Ofú niña, qué fuerza. Qué pedaso de cacho de presentación. Juan, profesor de niños especiales especiales en esa primera letrilla levanta-vellito… “Juan se levantó como siempre lo hacía, café con tostada y a comerse el día… que para Juan su oficio es su vocación… les enseña a ser felices, revestido de paciencia les educa en la verdad, para ser independiente les impulsa a ser valientes, Juan es un héroe para ellos… qué manera más digna y bonita tiene Juan de ganarse la vida”. Afúuu. Juan, ¿tú no serás Juan, no? Sensibilidad que se propaga también por el segundo pasodoble-perdón a la mujer… “Hoy me la crucé con su agobio y su prisa, que aunque el mundo te pidas que seas superwoman, a veces caes en la lona… que para ti esta despiadada sociedad pide el doble que a otros hacen… son mujeres que caminan sin saber adónde caminar, olvidaron de quererse, que no hay tiempo para ti…”. Ayy. A los cuplés: “otro año se ha lucío el Tino con el tipo, qué sofocón… tiene que vestirme así por si alguien va corto de cuplecitos…”; y gases sobrevolando el otro, malillo… Si llega el Apocalipsis y el mundo se finiquita, a ti mi ojito derecho, a ti mi niña bonita, yo volvería a crearte clavaía clavaíta. Clavaos con el poporrí, a babear… “y si me quieren echar, ya están tardando que yo, ya estoy pensando en crear un sitio mucho mejor… si este tipo te molesta, lo lamento que no viene uno empatar, que yo lo hago pa ti, pa que estés más contento, que tu mes favorito quiero yo que sea febrero… que yo sin ti soy un corazón que no sabe latir, soy como un beso sin rima y pasión, que no soy quien soy si no estás, no sería un creador, y callaría mi voz, y perdería mi flow… que yo sin ti no sería un creadooooor”. Cheloleí chelolá, cheloleí chelolá…

Las 7.54 horas. Baja el telón. Bajona total. Ahora no nos queremos ir. Las cosas del querer. Vicente Shánchez, Diosninfo Incomprendido y Arturito Máesmenos, ponerse a la cola, que reparto hostias, remojadas en vino, vino de Chiclana, ole. Y mientras elijo al azar una frase célebre para todos mis niños, nos bañamos en papelitos a traición, baja el jurado, sieso, y a fallar… pero eso es otra noticia. “Los dos días más importantes de tu vida son el día en que naces, y el día en que descubres por qué”, dicen que dijo el escritor estadounidense Mark Twain. ¿Por qué?… ¿Y tú me lo preguntas? ¿A estas horas? Buenos días, princesa…

Diosninfo Incomprendido, Arturito Máesmenos, Vicente Shánchez, no irse todavía a poner sillas en la Avenida para la Cabalgata del domingo, sentarse un minuto en mi regazo, que no soy cura, ehh, que es la hora de un cafelito calientito, y de decir adiós con el corazón a estos señores tan cariñosos que seguro que nos echan alguna monedita en la gorra… Ahora vamos por los churros, no ponerse patosos…

La monserga de cada remate de concurso, ya tiene hasta solera. Y es que después de doce concursos sobrevividos –y eso que este año el virus del carnavá ha hecho su mella, y las fábricas de clínex y de paracetamoles, su agosto- por este plumilla lowcost que no distingue, sin gafas, la caja del bombo ni el tenor del ortavillita, ya va siendo una tradición pedir ¿perdón? Perdón perdón perdón perdón perdón… jope, me acabo de parecer al cobarde Matínezares trece años después, para algo llevo un mes de vecino en el barrio Santa María… ¿Por no hacer lo que hacen casi todos, con más personal? ¿Por no redactar crónicas de hospital, sin alma, sin interés, objetivas de aquella manera, al instante, ya, caducadas? ¿Por escribir tan malamente y con malage adrede? ¿Por intentar no aburrir? Intentar, claro… ¿Por jugar con algo tan serio, en serio?

Ojo, no hace falta apuntarlo, porque se aprecia que cada año somos más bimbo, pero por si acaso: en ningún momento con estas plamplinas torcías hemos querido molestar ni herir los shentimientos de los que se suben a las tablas. Sobre todo de los descalzos. Estos cronicones infumables no, fumables más bien, están construidos sin maldad, con una sonrisa cómplice, que es lo único que rebuscamos, lo único que este anónimo criticón con miediti a los pellizcos de monja, busca con estos textos, un entremetimiento más o menos informativo salpicado de subjetividad intencionada, con el pretexto de un concurso de carnaval, que nos lo tomamos como lo que es y debería ser, un cachondeo mu serio, que, por demanda popular, creemos pertinente dedicarle casi un mes de vida del periódico, y de la otra, la de carne y hueso.

No somos novatos, no. Ya somos de los más veteranos en este submundo que es el Falla. Que se dice pronto, y da hasta cague. Uno dos tres cuatro cinco seis siete ocho nueve diez once… doce, ¡doce años!… cuántas pamplinas, cuántas anécdotas, cuánto exprimir la cabeza para que el zumo de cada concurso, de cada noche, sepa distinto, sin mucha pulpa; para que no nos consuma la rutina y la monotonía, ni caigamos en una depresión tras otro cuplé paecharlo. Ni nos engulla el fanatismo ni el derrotismo. Que, a lo tonto a lo tonto, acabamos de sumar alrededor de doce meses, un año entero, embutido en el foso de prensa del teatro… Es para hacérselo mirar, doctor.

Y grasias, niña, grasias por venir… gracias a ti y a ti, y a usted, por leernos y hacer que esto tenga algún sentido, no como la vida; grasias al resto de compañeros de fatigas de foso, y grasias a Porqui y a Julio por sus modos y por hacerlo todo más fácil y humano; gracias a los porteros y seguratas; grasias a los conductores de comes; y gracias al Diosninfo Incomprendido, al Arturito Másesmenos y al Vicente Shánchez por okupar mi cabeza y fustigarme en la soledad de una única credencial… qué malamente, doctor.

Un mes sin dormir domir, de ojeras ojerosas, de horarios revueltos, comidas revueltas, pensamientos revueltos, de vida-sin-vida, ¡doctor, cápame!, ¿qué hago mañana con mi existencia, doctor?… Chao chao a este repetitivo concurso tostón y bendito a partes iguales, que algo tendrá cuando año tras año caemos en sus colchón… la paradoja, hija, la paradoja… Adiós Falla, hola carnaval de la calle… el que lo quiera, pa él. Pero sin copas, sólo coplas, con dos yelos, aro… Ya podéis formar Gobierno, hala… ¡Te dije compañera, que la vida es bella…! DIARIO Bahía de Cádiz Dany Rodway

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